Miscelánea I

Poemas variopintos que fueron en su día escritos aunque nunca mostrados.

Parte Primera:

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Sin título I Habré cometido errores a millones, habré huido en demasiadas ocasiones de quererte, de aprovecharte, de verte, de odiarte. Habré navegado por los más gélidos mares, habré sido preso de mí mismo, del destino, del antagonismo, del miedo y de tu egocentrismo. Habré sufrido la ceguera -severa-, habré sido herido por sus espadas certeras y aunque decaiga, desfallezca, sufra o muera, muera de amor cual alma perdida y cautiva. Aunque se apodere de mí esa sensación de soledad de aparente maldad aparente, me veré cara a cara con la cobardía; he de vencer a la cobardía tan solo presente en mi subconsciente el cual me atrapa y me engaña, me miente.

Sin título II Esa sensación de sentirme como en casa hace de este trofeo una posesión indigna de mi persona, la cual oculta en verso y prosa sus más profundos males y sus más sinceros bienes. Observo cuánta belleza esconde incluso un día gris. Agradezco desde aquí el amor que obtuve a cambio de lo poco que ofrecí, siervo de mis caprichos y ambiciones que en ocasiones no me dejan vivir. Puede que la oscuridad se apodere hoy de mí; espero, deseo, preveo que aparezca alguien allí. Saco la conclusión así de que son estos “incógnitos” la verdadera razón por los que podría morir.

–––––––––––––––––––––––––––––––– Castigos del destino en un viaje onírico Deseo que sea un sueño pero es real, frío como el recuerdo de tu aliento tan cálido y placentero. Preso de estos versos cual corazón cautivo huyendo del destino, destino ciertamente dubitativo. “Todo es mentira” me repito. “Ojalá” susurra el eco. Siembra desesperación el no tenerte para así poder olerte, de cerca verte, tocarte, oírte… saborearte. Amarte. De menos echarte cuando de más también lo hice. Perfeccionista con vuestra merced como con mi vida misma. Sin embargo, la absolución paulatinamente dista. Mis ilusiones por con alguien desahogarme fracasan. Arranco la hoja, rompo la hoja, arrugo la hoja, arrojo la hoja y reaparece otra. Maldito sea quien allí te coloque, y gracias. Que me comprenda quien haya tus labios rozado; labios en los que pintaba infinidad de sueños. O quien haya observado en tus ojos aguados su reflejo y un invisible y apaciguado mar de esperanza. O quien haya al menos garabateado en tu piel templada jeroglíficos sin sentido. Solía disfrutar cuando cantabas, reías, callabas, hacia abajo mirabas. Me comprendías; y ahora a veces también me comprendes. Y me preguntan que qué es el arte; bastardos inútiles, arte eres tú.

–––––––––––––––––––––––––––––––– Miradas Y me cruzo con miradas, miradas que me hunden, que me avivan, que enloquecen y hacen que grite mi subconsciente: “ruge, ruge… fiera sin sino cual corazón podrido en un mundo donde el único mal es meramente imaginativo”. Y miradas ensordecedoras, contradictorias, pero las adoras aunque no las mencionas. ––––––––––––––––––––––– Cinco y pico de la mañana En Pleno albor poético, siendo moral y ético -aunque no tan estético- divago en una bajada, frenético. ¡Por fin la inspiración hállase hallada! Bendito viaje costero, solución de la encrucijada de mi mente roída, estallada. Nuevamente el tío de siempre: paranoico, demente. Buenos días y buenas noches, gente. –––––––––––––––––––––––